Braudel
habló, y determinó aquella vez la gravidez del tiempo. Uno,
dos y tres.
Los compara con la vida de un volcán y con el proceso paritorio de
cualquier fémina. Lo mide en corto, largo y medio. Con
distancia y tamaño. Yo sólo mido el tiempo con relojes, con sus
tic-tases. Influencia más directa y cotidiana. Cotidiana como el
típico bar 'Manolo' español, tan guarro y pegajoso, donde te sirven
pinchos de tortilla para que acompañes al desaliento. Eso no nos
hace tan sofisticados como a los franceses. Ellos sí entienden el
tiempo, el de Braudel, sin los tic-tases y los pinchos. Ellos se
guían temporalmente con baguettes y
croissants,
o con crêpes bañados en sirope de arce. Al fin y al cabo, da lo
mismo. Todo da lo mismo. Cada cual con sus cosas y cada yo agarrado
de su doble. Porque todo depende del día y de si escucho los
tic-tases o no. 1991, 1998, 2012. Uno, dos, tres. Nos encontramos con
el tiempo de abismos y jaurías. Hasta que aguante el cuerpo. O hasta
que resucite el anticuerpo de la superestructura, o la
infraestructura, o la supermujer. La que no encuentre romántica la
neblina en el paseo del canal St. Martin. La que no derrita su
dignidad diciendo ne
me quitte pas.
La que muerda carne y, sin sentirla tierna, se manche los dientes de
sangre. Algo así como un neutro. Ojalá fuera yo un neutro. No me
afectarían los tic-tases o el corto, largo y medio de Braudel. No
sentiría la ausencia de tus ganas. Ganas o desganas, ya no sé. Ya
no pienso. Ya creo que me he transformado. Ya soy, ya soy. Soy un
neutro devorando un pincho de tortilla.
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